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    草原上的集市，比他想象的还要大。

    成百上千的帐篷像蘑菇一样密密麻麻地挤在一起，颜色各异，有些是白色的羊毛毡，有些是深色的牛皮，有些是花花绿绿的布幔。帐篷之间的小路纵横交错，挤满了人和牲畜。

    吕良牵着马，在人群里慢慢穿行。

    到处都是吆喝声——有人在卖盐，有人在卖茶，有人在卖皮毛，有人在卖铁器。牧民们穿着厚重的皮袍，从四面八方赶来，把自家的牛羊和皮毛换成需要的盐巴、茶叶、铁锅和针线。孩子们在人群中钻来钻去，大人们站在摊前讨价还价，整个集市喧闹得像一锅煮沸的水。

    吕良的目光，却一直落在那个角落。

    那个不起眼的角落，远离主道，只有零星几个人经过。地上铺着一张破旧的羊毛毡，上面摆着几件破旧的东西——一个缺了口的陶罐，一块锈迹斑斑的铁片，几根磨得光滑的骨头，还有一盏青铜的灯。

    灯很旧了，表面布满铜绿，灯芯早已烧尽，只剩下一个空空的灯盏。但它的造型很特别——不是普通人家用的那种，而是做成了一朵花的形状。花瓣层层叠叠，包裹着中间的灯芯口，像一朵含苞待放的莲花。

    吕良走到那个老人面前，停下。

    老人抬起头，看了他一眼。

    那张脸，和之前那些老人一样——满是皱纹，瘦得皮包骨头，眼睛浑浊得几乎看不见瞳孔。但在他抬头的瞬间，吕良又看见了那种光。

    那种“终于等到你了”的光。

    “坐。”老人开口，声音沙哑得像风吹过干枯的芦苇。

    吕良在他对面坐下。

    老人没有说话。他只是伸出手，拿起那盏青铜灯，轻轻抚摸着那些花瓣。

    “你知道这是什么吗？”他问。

    吕良摇了摇头。

    老人笑了笑，那笑容很淡。

    “这是我师父的师父的师父……传下来的。”他道，“传了多少代，已经记不清了。只知道，它是用来等一个人的。”

    “等谁？”

    老人没有回答。他只是把灯递给吕良。

    吕良接过灯，仔细看着。

    青铜很凉，很沉。那些花瓣上刻着细细的纹路，不是普通的装饰，而是一些他看不懂的文字。

    不，不是看不懂。

    是……

    他愣住了。

    那些纹路，和端木瑛册子上的字迹，一模一样。

    “你认出来了。”老人道。

    吕良抬起头，看着他。

    老人点了点头。

    “那本册子，是我师祖写的。”他道，“这盏灯，是我师祖的师祖传下来的。”

    吕良沉默了。

    老人继续道：“师祖那一脉，有很多人。有人走得远，有人走得近。有人留下了字，有人留下了灯。”

    他指了指那盏灯。

    “这盏灯，就是她留下的。”

    “她？”

    “端木瑛的师父的师父。”老人道，“一个走了很远很远的人。”

    吕良看着这盏灯，忽然间，有一种很奇怪的感觉。

    这盏灯，曾经亮过。

    在很久很久以前，有一个人，点亮了它。

    那个人，走过他走过的路，看过他看过的风景，遇见过他遇见过的那些人。

    然后，她把灯留在这里。

    等一个后来的人。

    “她留下这盏灯的时候，”老人继续道，“说了一句话。”

    “什么话？”

    老人望着他，浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝光。

    “她说，‘后来者，你若看到这盏灯，就把它点亮。’”

    吕良愣住了。

    点亮？

    这盏灯，灯芯已经烧尽，灯油早已干涸，怎么点亮？

    老人似乎看出了他的疑惑。

    “不是用油。”他道，“是用别的。”

    “用什么？”

    老人没有回答。他只是伸出手，指了指吕良的胸口。

    那里，是那两本册子放的地方。

    吕良低下头，看着自己的胸口。

    他忽然明白了。

    这盏灯，要点的，不是油。

    是路。

    是他走过的那些路。

    是那些走在他前面的人，留给他的东西。

    是他自己。

    吕良捧着那盏灯，久久没有动。

    过了很久，他抬起头，看着老人。

    “您等了多少年？”

    老人想了想，道：“记不清了。很久很久。”

    “一直在等？”

    “一直在等。”

    “等到我了，然后呢？”

    老人笑了。

    那笑容，很淡，很轻，却让吕良觉得，像是看见了阳光。

    “然后，”他道，“我就可以停了。”

    吕良沉默了。

    老人看着他，眼中带着一种很深很深的东西。

    “我等了一辈子，就是在等这一刻。”他道，“等一个人来，接过这盏灯。”
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